Dei de beber ao ChatGPT.
O ChatGPT é uma espécie de Dudu Mattevi — só que abstêmio e com menos testosterona.
Um copo d’água por uma dúvida que me consome: afinal, quem sou eu?
Sou taurino. Como um bom taurino, sou um péssimo taurino. Sei muito pouco do meu temperamento.
Meu amigo e vizinho Jerônimo Fragomeni também é taurino. Aos domingos, costumamos confraternizar com alguns copos, petiscos assados e hits do Alceu Valença. A demora entre goles, mastigadas e silêncios ocupa quase todo nosso tempo. Passamos mais tempo contando quantas fotos saíram do prefeito na imprensa.
Às vezes receio que nos falte certo traquejo social; às vezes receio apenas que a agenda do prefeito seja muito exaustiva mesmo.
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Perguntei de minha lua e ascendência.
Signo: touro. Lua: touro. Ascendente: touro.
Meu mapa astral é um rebanho de testículos espalhado pela Via Láctea. Tirei a sorte grande no zodíaco.
Afinal, touros são excelentes procriadores.
Há um ano a procriação desbancou do topo das prioridades desta família o sonho de uma cabana em Barra de Ibiraquera. Desde então, somos assistidos por uma médica encarregada de colidir meus fluidos contra os óvulos que despencam de Josiane todos os meses. É um pouco perturbador e muito comovente pensar que alguém dedica sua vida a gerar outras vidas — nem que isso implique revirar seus subterrâneos pudendos. O autodidata Nicola Giordano também foi um dedicado no assunto, mas de forma recreativa.
É um processo que alterna entre euforia e resignações, amparado por um punhado de fé e muita ciência. O corpo da mulher é exposto a um escrutínio desigual: exames, ultrassons, injeções, hormônios, privações alimentares. Em meu caso, resta apenas certa safadeza de ambulatório e alguma disciplina erétil.
É parte de uma travessia que a língua, em seu gentil léxico de acolhimentos, define por “tentantes”. Acreditar em sinais místicos é apenas mais uma maneira de seguir tentando; de tentar seguir em frente quando nada dá certo.
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Sábado de manhã. Acordo de ânimo renovado. Estamos a caminho da clínica para mais uma inseminação assistida. Mas há momentos da vida adulta em que até masturbação com prescrição médica pode ser um transtorno.
Josiane pergunta de meus pensamentos. Controla meu alfabeto de vitaminas; estranho que não zelasse por meus interesses eróticos.
Meu pensamento está em Santa Elba Comediante.
Ela me acusa de sacro-fetichismo. Revolta-se com a ideia de que seu rebento prospere de uma fantasia blasfema.
— Relaxa, é só um cavalo crioulo…
Mas o ruído de zoofilia só piora sua paciência.
— Pensa na Gretchen, e não enche o saco!
Comediante foi uma lenda reprodutora da Cabanha Butiá no mercado de sêmenes pecuários — mas relevo. Evito detalhes que rasguem a fina camada do tecido lúdico que porventura exista.
Nada a deixa mais revoltada do que desrespeito com santos e maus-tratos com animais.
Gretchen está ok.
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Atravessamos a Gare, onde acontece a Feira do Produtor.
Chegamos à clínica, onde acontece a Feira do Reprodutor.
Conto sete casais em espera. Não sou neófito em espermogramas nem em coleta seletiva de girinos. Em um ano, já me espalhei o suficiente para que prospere certo folclore sobre minhas gandaias pelas melhores casas de análises clínicas.
A lotação não me intimida. É comum esbarrar com alguns rostos conhecidos pelo caminho.
— Opa.
— Beleza.
— Contagem?
— Aham.
— Como foi?
— Não sei; me perdi nos oitenta e seis.
O humor de tentância ainda requer certo refino para conquistar um público mais exigente.
Meu nome é chamado em seguida. Não me demoro na salinha.
*
Duas horas depois, a médica dá por encerrada a Operação Zigoto.
Busco Josiane pela mão e saímos do prédio orgulhosos de nossa jornada. Pelo cronograma, as próximas duas semanas serão dedicadas a otimismos e expectativas. É a parte bonita de uma rotina geralmente acidentada pelo lamento e o cansaço.
Na rua, ainda recolho a chupeta e acalmo nos braços o pranto de uma menininha que caiu de patins. Josiane se ressente do meu reflexo instintivo. Digo que só respondo aos sinais que o universo envia; mas ela insiste que era apenas um fã da Taylor Swift que tropeçou na calçada.
Como se fosse minha culpa que um rapaz de treze anos já usasse coque, sapato plataforma e fumasse vape.
Meus espermatozoides nem acharam o caminho e já fui ofendido de pai careta.
