Em Memórias Póstumas de Brás Cubas, Machado de Assis dedica a obra “ao verme que primeiro roeu as frias carnes” do cadáver do narrador, num gesto que elevou a hipotermia à categoria de estilo. Na antológica abertura de Cem Anos de Solidão, de Gabriel García Márquez, diante do pelotão de fuzilamento, o coronel Aureliano Buendía recordaria a tarde remota em que seu pai o levou para conhecer o gelo. Em A Divina Comédia, Dante Alighieri compreendeu antes de todos que o último círculo do inferno não ardia em fogo, mas congelava em silêncio. O sofrimento supremo não era queimar, mas bater o queixo.
Escrevo sempre sobre o que sinto.
Eu sinto muito frio.
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O frio opera em meus sentidos a capacidade de transformar as tarefas mais banais do cotidiano em uma sucessão de expedientes épicos.
Retirar o lixo em trajes térmicos já me transporta para alguma lida viril pelos Campos de Cima da Serra. Sinto o tilintar das esporas em minhas pantufas e meu chambre sintético me pesa sobre os ombros como se vestisse a elegância de um pala velho.
Com o dedo indicador, dou um peteleco seco na aba imaginária de meu chapéu, já que infelizmente não existem abas em meu gorro com motivos do Bob Esponja.
Um motoboy me passa rente e faz troça de minha indumentária.
Sua provocação não me intimida.
Evoco Sepé Tiaraju durante a Guerra Guaranítica.
“Esta terra tem dono.” — revido, em paráfrase ao grande herói.
Embora os donos sejam, por óbvio, os motoboys.
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Não chega a ser novidade que já estou há dois invernos comprometido com o propósito de me perpetuar como espécie.
Para tanto, conto com o auxílio luxuoso da paciência e do ventre de Josiane.
O adiantado de nossas idades biológicas, entretanto, requer certa maturidade em abrirmos a relação.
No caso, chamamos à baguncinha uma competente cúpula de geneticistas que, pelo nível de detalhismo com que operam nas minúcias do meu íntimo, não me surpreenderia caso descobrissem que o Irã está enriquecendo urânio nos meus testículos.
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A ciência moderna é quem hoje determina o dia e a hora exatos da minha diáspora seminal.
Modéstia à parte, somos milhares.
Falta-lhes apenas um melhor senso de lateralidade e foco para alcançar o destino sem se perder em atalhos que terminem no pâncreas ou nas panturrilhas.
Motivo pelo qual venho me antecipando em pesquisar boas opções de escola perto de casa, já que a Unimed ainda não cobre tratamentos de TDAH para pacientes da Geração Gameta.
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A medicina reprodutiva dispõe de um complexo aparato tecnológico capaz de transformar o mais terno amor conjugal numa insalubre sala de comando do Pentágono.
Como toda lógica militar, entretanto, não costuma considerar em suas estratégias o impacto das adversidades climáticas sobre quem luta nas trincheiras.
Deveriam.
Por muito menos, Napoleão perdeu a Rússia, a Rússia perdeu o Afeganistão e Hitler perdeu a guerra.
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A grande janela de oportunidade deste mês coincidiu com a temperatura mais baixa do ano, no que me pareceu uma solução meio atrapalhada de congelar os óvulos de Josiane.
Refeito do ruído semântico, propus uma solução ainda mais efetiva: anteciparmos as burocracias e partirmos direto aos trâmites adotivos.
Ponderei a praticidade de já me enquadrar no perfil etário apto a adotar dois parentes sanguíneos.
No caso, um adulto já formado e com filho.
Mas Josiane preferiu virar de costas para o próprio neto.
Restamos então pelo modo analógico e convencional de tentativa e erro.
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Como bom romântico, me recuso a descuidar do protocolo que exige gastronomia requintada, drinks sofisticados e uma trilha sonora levemente pornográfica para criar um clima.
Preparo um pedido de pizza e deixo decantar uma excelente safra afrodisíaca de chá de catuaba e ginseng. Na trilha sonora, alguns áudios divulgados pela GloboNews.
Josiane então movimenta suas peças neste louco tabuleiro da paixão. Surge num provocativo pijama de plush, cujo estratégico vão entre a bainha da calça e as polainas revela um sugestivo feixe de pele sobre os tornozelos.
Sinto a ebulição febril da testosterona me consumir em rubro os poros da face, mas como a quentura tarda em cessar, desidrato em suor encharcado, no que por pouco não desmaio de vez.
Baixamos um pouco a temperatura do ar-condicionado.
Um pequeno atrapalho entre testosterona e termostato.
Seguimos.
Cinco minutos depois devoramos a pizza maratonando uma série de drama hospitalar.
Foi num átimo, mas foi ótimo.
Embora a catuaba tenha me causado azia.
